По стёклам вьюга кружит,
В степи мезга и вой,
Мороз-сквалыга стужит
Прощальный, смертный бой
Часов Земли священных
Средь суетных годов,
Позора тьмы и тленных
Людей, и алчных снов.
В затменье ледяное,
В хладеющие дни,
Я как бы неземное,
Я тайна; взаперти
Мороз и холод кружит,
А я лютей огня.
Лишь сердце дня недужит,
Лишь горе ест меня.
И сколько хлад покою
Не брал б от вьюжных снов,
Так столько день, тоскою,
Не станет свеж и нов,
Но столько вьюга снится,
Когда случится май
И долго в сердце мнится,
Зелёный, юный край.