Вы поверьте, меня не коробит талант,
Но коробит чужая бездарность.
Коль талантлив поэт или же музыкант,
От меня им всегда благодарность.
Пусть творят, как летают , подобно орлам
Или прочим отчаянным птицам.
Вот и я понимаю, взлетать мне пора,
А иначе плохое случится.
Как Галковский писал: в мире гений, скорей,
Мёртв, чем жив – и куда тут деваться?
Даже если я буду стоять на горе,
Всё ж достанут меня святотатцы.
Закидают камнями, наверно, ну что ж,
Это, в общем, давно уж не ново.
Всем и так ведь понятно, что вздорная ложь –
Современной эпохи основа.
Просто сам я не лгу, ибо лгать не могу,
Да и смысла не вижу я в этом.
Мне желать не хотелось бы даже врагу
Быть сейчас гениальным поэтом.
Даже, если есть гении, я промолчу,
Пусть живут эти люди спокойно.
Ведь и так на планете проблем чересчур:
Катастрофы, болезни и войны.
Человек слишком хрупок, чтоб выдержать всё,
Что ему выпадает от века.
Давит время любого из нас колесом –
Пожалей же, Земля, человека!
И неважно ведь, гений он или талант,
Либо, скажем, простой обыватель.
Очевидно, никто здесь из нас не атлант –
Ты прими эту правду, читатель.