Капли звука выпали сегодня вместо росы, звенят,
качаются пружинисто в высокой траве...
Ветер,
бушевавший всю ночь, стих...
И -
от земли до неба, от черного к алому взлетают прозрачные горошины, падая в утреннюю тишину снова и снова...
Как будто у реки луг хочет вымолвить, выплавить слово,
катая хрустальные градины звука на зелено-голубом языке...
На языке трав.
Услышу ли? Пойму ли услышав? Произнесу ли на человечьем?
- Этот рассвет - твой вечер, -
мне говорят...
Яд
энтропии преодолеешь ли?
От земли
до неба, от черного к алому - пространство для вдоха и выдоха чувствую как свое,
чувствую, что поет,
а значит не вечер.
Вечен
и прав,
говорящий на языке трав...