***
Лёгкую маечку треплет
ветром горячий июль.
Шепчут пшеничные стебли,
трогают руку твою.
Встала, чуть выше колосьев,
смотришь на бег муравья.
«Папа, давай мы попросим
кроху застыть, постоять.
Я бы его рассмотрела –
что он во взгляде таит.
Тут бы и бабочка села,
крылья сложила свои...
Ты попроси, чтобы солнце
тучкой укрыло свой диск.
Папа, не стой же так, молча,
на муравья погляди».
Птицы над нами кружили,
звали в полёт малышей.
Все мы стремились большими
стать поскорее уже –
чтобы командовать тучей,
бабочке сесть повелеть.
Верили: этому учат
в школе одиннадцать лет.
«Папа, ну что же молчишь ты?» –
дочка серьёзно глядит.
Голос высокий и чистый.
Доброе сердце в груди.