На слёт бессчётных их,
не открытых, жужжащих, жующих изделия БКК,
с именами разными, и с такими как у других,
не остывших и не повзрослевших ещё пока, —
изо всех ниоткуда тянется
красная, красная, красная
череда.
Через цвет черёмух и горна звук,
остроносый вдох и цепкость рук,
пронесётся марш, машинный шаг.
Позади сбиваются и спешат.
Позабыт наш праведный бедный быт,
отстающих марево — строй разбит.
Всё растянется, все расстанутся.
Только алый флаг,
черт его возьми,
как лихой сюжет — развивается,
на крови, да на доблести.