Ну что же, кончился февраль,
И в ночь укапали чернила
На колесе беды. В мистраль
И не такое уносило.
На Иудейские холмы
Повязкой висельника тьмища
Легла. Прощальный свист зимы
Меж виноградниками рыщет,
Заламывает лозы. Вдаль
Не смотрится,- в глазах чернила.
Но все же кончился февраль
С немилостью своей постылой.
А дальше Пушкинский рассвет
И небеса Бараташвили
И закольцованный сюжет
И духота в бокалах лилий.