Глотнув горячего чая, выйду на остановку,
И бешеный ливень кричит мне " Шабат шалом"
И капли бормочут по лужам без расстановки,
Без препинанья тем же простым языком
"Шабат шалом" и сохрани вас Всевышний,
Вдохнув тепла в промежуток меж скатертью и ножом
Для хал, которые в теплых ямочках вышли
Из печек - да сразу под ливень... Прмозогло, а не свежо
В сегодняшней пятнице. Свежесть обещали к апрелю,
К Песаху, к мохнатому гулу шмелей.
Глотаю горячего - и ни о чем не жалея
По водам шлепаю... Ветер все злей и злей
Цепляет за воротник. Через неделю Пурим.
Негев окрасился желтым в нынешний год,
Точно банальной поэзией. Той, что без бури,
Без придури, без лезвия... Так у ворот
Настоящего слова. Совсем, как я. Недоделка...
Сколько их в мире, полуфабрикатов таланта...
Издали глянешь - вроде озеро. Только мелко.
Только строчки совсем не держут осанку
Куда им... Их подобрали где-то на шуке,
Между помидорами и хурмой.
В них только и толку, что чуть отогреют руки,
Обмороженные сумой да чумой.
"Шабат шалом" - свистят нам вихри и ливни.
В окне напротив зажегся оранжевый свет.
И хочется быть то добрее, то просто наивней...
Но в этой реальности места наивности нет.