Пусть жизнь-игра, театр или кино;
А мы как будто в той игре актёры.
Но разные сценарии у нас,
И песни разные, и режиссёры.
В своей судьбе мы ждём цветы, любовь,
А в небесах безоблачного счастья,
Чтобы всегда пульсировала кровь,
И пролетали мимо нас ненастья.
Мы робко иногда чего-то ждём,
Что с неба прилетит само собою,
Как будто в собственной судьбе,
Совсем уже не главные герои.
А иногда толкает кто-то нас,
Туда, куда совсем мы не желали,
Но видятся крутые берега,
И та «Гренада», о какой мечтали.
Как часто мы хотим за горизонт,
Куда крылатая мечта летает,
Колени раздираем в кровь,
А там уже лишь пустота витает.
Плохие, иль не очень, игроки,
Мы сами разобрать пока не можем,
И счастлив тот, кто до конца пути,
Найдёт, что для него всего дороже.