Маме
С деревьев ветер срывает блузы…
Ладонь к стволу приложи и только -
меж пальцев такая странная музыка
в тебя струится электротоком.
Под серой корою её рождение –
гудящий вешний зелёный сок,
дрожанье, шорохи, наваждение
почти неслышных густых басов.
И шелест влажный, щелчки стаккато,
и скрип, как будто в ветвях качели,
и вязнет скрипичное pizzicato
в смолистом выдохе виолончелей…
Крест-накрест ритмы переплетают
стежком неровным секунд и терций
до эха выцветшие литавры,
хотя, наверное – это сердце…
…Немеет ветер, слабеют узы,
смолкает кода… всему свой срок.
Ты помнишь эту странную музыку -
держал в ладонях, не уберёг…
Но всё же – сладостная обуза,
когда, не веря ничьим словам,
всё бродишь, всё ловишь чужую музыку
прикосновениями к деревам…