Шепот кроткий утих
Твой в моей голове.
В письмах ровный курсив
На каминной золе.
На руках у меня
Твой багровый пиджак.
Маттиолой пропах
Воротник палача.
Вместо тысячи миль
Ты покой предпочел.
Но портрет мой висит
У тебя за спиной.
Тлеют, статься, угли,
Но предскажут пожар.
Мой кулон, хризолит,
Меж ладоней зажат.
В темном душном шкафу
На жилетке шатлен
Моя память хранит.
И не просит взамен.
Различимые вдруг
В многолетней пыли:
Твой брегет – мой корсет.
Как в старые добрые
Дни.