Под тихий плач аккордеона,
такой, что в горле запершит,
я возвращаю время оно
одним усилием души -
и вижу всё, чему нет места
в моей сегодняшней поре:
печати бледные повесток
и расставанье на заре,
и силуэты на дороге
немногих, кто опередил,
и то, как месяц остророгий
с высот без жалости глядит,
и даже то, что будет после,
когда в бою и кровь вскипит
у нас, ещё едва ли взрослых,
но годных всё ж для панихид,
но годных всё ж для дел великих,
а может быть, и страшных дел...
И мы сегодня - лишь улики.
Все, кто случайно уцелел...