А пространство до краев - звуком...
В нем слова - колокола света...
И, казалось, протяни руку -
да сорви, как яблоко, летом....
А сорвешь, так звук в руках гаснет,
буквы тенью на листе тают...
Но вчера, вдруг, стало мне ясно,
отчего слова умирают.
Просто ветки - провода силы,
неба милости, его власти....
А без них слова, как лед, стылы,
будто вытекло из них счастье.
Все разорванное на место
мне вернуть бы и срастить снова....
И, глядишь, и полетит песня...
И, глядишь, и оживет слово.