Кто б знал
Сколь явственна в стихах порода
Не брался бы, несчастный, за перо
Где для лисицы знатная охота
Там для тушкана смертное одро
Сквозь бурелом из слов, роняя слоги
С упрямством мула тянется строка
То рифма рвется на крутой дороге
То смысл тонет, кажет дурака
Но так желанны сладкие потуги
Поэта в муках, с испариной на лбу
Рождающего стройные сонеты
В предобморочном опийном бреду
В той страсти удивительная сила
Извечной тайны непостижимый свет
Поэт высмеивает бездарность мула
Пока тот мул везёт поэта
Новорожденный неподъемный бред