И всё, что было - в памяти осталось,
Отпелось, отшумелось, отмелькалось,
Ушёл в страну забвенья день вчерашний,
А жизнь осталась в вечном настоящем
И, просыпаясь, в осознаньи этом, течёт, себе, петляя, жизнь поэта...
Как много творчества из рук людских выходит,
Ведь тот, кто ищет - тот себя находит, невидимой рукою вдохновлённый и в эту жизнь, как в женщину влюблённый...
Всё вспомнив и забыв тот час об этом, течёт себе, петляя, жизнь поэта то шёпотом, то лирою звенящей, то в памяти, то в вечном настоящем и то, что было с нами и не с нами, увековечивает прозой и стихами...
И божеством, прекрасным словно песня,
С ним Муза говорит из поднебесья...