Углы, забитые постелью.
Картины жёсткое купе.
И тишина короткой дрелью –
Мой реализм, по Курбе.
Столь прозаическая ниша.
Мне видится иной форсаж.
Сбегу в окрестности Парижа,
Где тёплый городской пейзаж.
Великолепие пастели.
Воздушный замок на траве.
И в сизой дымке берег Сены –
Импрессионизм, по Моне,
Где счастье тонкою купелью
И мы счастливые вдвоём.
И кажутся углы с постелью
Великолепнейшим холстом.