Божье слово громогласно, человеческое – слабо,
Мир болезный не подклеить пластилином липких слов,
Распадется материя, рай под вечер станет адом,
От пожара жаркой жизни - лишь зола остывших снов.
Так задумано в природе, чтобы смерть стирала губкой
Все живое на планете, словно в босховом саду.
Ожидая перемены, мир застыл в ладони хрупкой,
Ощущает каждым фибром приближение к суду.
Кто поправит, что исходно было создано убого?
Кто придумает для мира новый тетраграмматон?
Золотого льва найдите, лично вскормленного богом,
Громовым раскатом рыка новый цикл откроет он.
И тогда мгновенно вспыхнут звезды в жаждущих ладонях,
Мир задышит новой песней, обретая небеса,
И возможно, станет правдой первый майский гром сегодня,
И финтом стеклянных крыльев Мир допишет стрекоза…
Чтобы Ной ковчег не строил, чтобы вирус был в опале,
Чтоб замшелый птеродактиль самолету подмигнул,
Чтобы психотерапевты нас совсем не заклевали,
Время спит и ждет Поэта, чтоб он Мир перевернул)