Верлибр
Трясёт в полночь притихшей ночью
одноокая одинокость.
Незваная гостья
пронизывает до кости.
Гладкие стенки
суживающегося в бутылку цилиндра
с горлышком на шее,
и нет ни зацепки, ни щели.
В крошку уменьшающегося калибра
дробит.
Измельчает.
Надежды кажутся хлипкой
глупостью,
любовь - хаосом и буреломом,
виденьем жаждущего в пустыни.
Засохшие ветки частого ельника,
сомкнувшего верхушки в пространстве неба,
колючи.
Из толстого слоя желтой иглы
торчат тощие несъедобные грибы.
Бледные, белые. А может быть,
ад - это не подземные черти,
что орудуют после смерти
с котлами кипящей смолы,
а одинокости скорбный недуг
с бесконечностью обречённых душ.
Годы орудуют и
сгребают мелкие одиночинки в огромные груды,
отяжеляя грузы
ночных раздумий.
2020