я не прощу себя.
но, тот другой, за все меня простит.
пообещает: "Отболит".
благословит и вразумит,
хоть не пророк, уж точно не Иссая.
он смел.
ворует из дыры моей души созвездия,
твои силки, но если б не война вины,
его бы не впустила я.
светлее с ним.
он заклинатель моей тьмы.
лишь у него могу я взять взаймы
то, что не нашли однажды мы:
уверенность продолжить путь,
когда сгибаются колени.
он фокусник.
если вдали - отправит Пошехонский мост
соединять две параллели.
с ним просто.
дважды два всегда четыре.
не пять, не шесть, как в нашем
искаженном битвой мире.
без призраков, оставленных в квартире.
ему досталась моя гибнущая часть -
вина еще не панацея.
он врачеватель.
только с ним могу не быть я
королевой закулисных драм,
пусть шлёт проклятия в крови Церцея.
он спас меня.
когда над пропастью во лжи
искала у небес святое искупление -
менял кровавые бинты,
с запястий вытирая сожаления.
возможно, с ним прощу себя за недоверие,
десятки поводов для наносимых в гневе ран...
_
кому сейчас все вру я?
да, он не игрок - другой.
но осознание, что он не ты - проказа,
факт невозможности дальнейшего пути.
ведь демонстрация твоих пределов
мне не поможет вновь наполнить океан...