Стояла осень долго у дверей,
как будто лето втайне берегла,
последний жар ласкающих лучей
и лодки бег, и лёгкий взмах весла.
Прощальный путь последних журавлей
тянулся тенью серой на реке,
а мы догнать хотели птиц скорей,
и улететь, взмахнув платком в руке.
Но взмах рукой - всего лишь только жест,
простор небес ему не покорить,
давно умчался журавлиный крест,
не возвратить его, не повторить.
А так бы взять и высь качнуть рукой,
и удержаться там на высоте;
зашелестят березы над рекой,
листву роняя в розовой волне.
29.10.2005 г.