Где-то опять погибли дети...
Боли не чувствуем - дУши не вянут.
И не играем в чужой жизни скрипку.
В сонме надежд, что проблемы отстанут -
Сами решенья рождаем не шибко.
Продано всё: от лесов до романтики,
Смех городов, праздник в сёлах убогих,
Совесть заложена в банках как фантики.
Продано всё - даже древние боги.
Мысли в утробе рожденные гаснут,
Жить не торопимся - все уж просчитано.
Лишних калорий не жжём понапрасну,
Фраз избегаем из книжек прочитанных.
Лучшее время считая не сбыточным,
Учим посредственно, глупо и молотом.
Прок от науки считая убыточным -
Чин и любовь покупаются золотом!
Детские смерти подолгу не мучают
Ни дурачков, ни козлов обеспеченных.
Лишь повздыхают от случая к случаю...
Мол, подошло обращение к вечности.
Мне бы сослаться, что всё это - грезы,
С неба пришло надоедливо, гибко.
Только детей каждодневные слёзы
Этой страны есть большая ошибка.
Век не прощает забвений предательских -
В смыслах его не нужна переводчица.
Время, уйдя от бесед назидательских,
Плахою всем вдруг однажды закончится...