Мне не понять: ночь или день,
Так тяжело завесы бремя.
Я книгой измеряю время,
Качая собственную тень.
Ползу рукою по стене
И пальцем обвожу рисунок –
Графитовый чертёж парсуны,
Что добавляет в пищу мне –
В рецепт фантазий – перец, соль.
Моим актёрам достоверность.
Я проверяю их на верность –
Солгут, испытываю боль.
В несовпаденьях на листе,
Где скользкие, как черви строчки,
Я заменяю текст на точки.
Воображенью в темноте,
Едва ползущих закорюк,
Не место. Столько иллюстраций
В глазах, как гроздьев у акаций,
Цветущих на обоях. Крюк,
С повисшей лапой абажур,
Как якорь, держит на приколе
Мои фантазии. Доколе
Мечтаний трепетный ажур
С привычной хваткой паука
Поймает в сети всё, что можно.
Как трудно быть мне осторожной
В своих желаниях, пока
Качаю куклой мысль в руках.
И жизнь придуманная мною
Действительнее сущей втрое.
Мной прожитой. И это крах.