Сквозняки раздували пламя.
Полыхала Тагильская школа.
Простирая крылья над нами,
Сохранила злым и весёлым
Нина наше младое племя.
Только Саша сгорел от мата.
Скучно было ему со всеми.
Всё искал он по духу брата.
Мир душе его искорёженной.
Но поэтом был - не от Бога.
Много злобы в снаряды вложено.
И в ответ прилетело много.
"Если почва вокруг вся выжжена, -
Иногда говорил он сам, -
То не факт, что и сами выживем."
И ушёл. Но на Небеса ль?
Ну а вы кипяточком писяли:
Ах, как смело! И тоже в мат.
И звенит онемевшими мыслями
Авангарда Руси закат...