В день Победы скорбные слова звучат.
Музыка, что душу разбирает по частям.
Сколько же людей погибло - память горяча,
сколько же потом ходят все по их костям?
Каждый метр, километр полит кровью,
здесь они ползли со связкою гранат,
здесь читали письма матери с любовью,
здесь была могила братская солдат.
Жизнь идет своим течением, итогом,
результат сражений и боев - Победа.
Память остается на века, без срока,
вот уж не отца тот путь, а деда.
Погибали молодыми, жить хотели,
думали, вернутся непременно все домой,
или большинство солдат, но не сумели,
потому что очень победить хотели.
Победили, грандиозно и масштабно
так, что всколыхнулась вся земля вокруг.
А неверящий и недруг усомнится так похабно,
значит, враг он даже тем, погибшим, друг.
Значит, битву мы продолжим, эстафету эту
мы берем из рук, уже из бронзы и металла.
Пусть гремит же канонада и на всю планету,
так история отцов погибших нам сказала.