О войне, проклятой той войне
Не могу забыть, как будто мне
Хоронить родных своих детей…
Забываясь, в суматохе дней
Дальше жить, старея с каждым днём,
Оставаясь там, где за окном
Сорок третий год, январь метёт,
Похоронка первая идёт…
И в апреле вновь худая весть,
Что пропал второй, а где – бог весть…
А за ним – сорок четвёртый страшный год,
И погиб последний… Жизнь идёт.
Мы Победу празднуем весной.
Только боль потерь живёт со мной.
Я – часть рода моего, и эту боль
От рождения ношу с собой.
Это в генах, значит, мне хранить
Боль и память, чтобы дальше жить,
Чтобы в небо мирное смотреть,
Слушать птиц и снова песни петь
О любви, о доме, о войне…
Чтобы помнить, это есть во мне!
16.04.2021