Была такая же весна
с прозрачною листвой
и выпила война до дна
кровавый кубок свой.
Набухшие от тел поля
изрыты танками, не плугом,
но вновь укроет их Земля
хлебами и цветущим лугом.
И схватятся на теле раны
у тех, кто уцелел в аду,
и бьётся строчкой телеграммы:
Домой! Живой! Иду!
Стучали на восток колёса,
блестели новеньким медали,
была трофейной папироса,
гармони счастьем душу рвали.
А на перронах их встречали
и падали в родные руки
и с памятью глаза сличали
всех, уцелевших от разлуки.
И будет лишь одна стоять
от встречи праздничной в сторонке.
Сестра, невеста или мать.
Ещё не веря похоронке...