Встаёт пленительный восток,
Зовёт ногами по дорогам
Мять и глотать сухую пыль –
Так начиналась правда-быль.
Всесильный, молодой поток
Уныло, грубо, тупо, строго
Ласкающим движением секиры
Кронировал Олимп до плоскости плато,
Поправ икону величины мира;
Объём уступил плоскому примитиву.
В пещерах под поверхностью
Укрылись от пронзающих лучей
Колонизаторы, приспешники
Имперских стягов, пожиратели
Необитаемых земель.
Железный прах цивилизации,
Существовавшей только в снах,
В гипотетически оправданных мечтах –
Скелет левиафана, декорацией
Ложится на пейзаж и дополняет;
Роль гравитации рождает смех
Солёных губ и русел рек –
Здесь всё собой напоминает
Бывший бег.
И если заглянуть под грунт
Методой GPR, волна
Картографисткой только в путь
Проложит океаны льда,
То заглянуть туда - вперёд -
Не представляется возможным:
Будущее нас не ждёт,
Пока.
Но мне сдаётся, что к чему.
Наш командир, весёлый широко,
Хватает 10 000 рад,
Раскритиковав Камю;
Меняет запасное колесо,
Ставя Pathfinder на домкрат.
Памяти отнятой руки
Останется фантомной боль.
Ребёнок старика спросил:
“Ведь пепел - это тоже соль?”
Был долгий путь в обитель снов.
Но что нам остаётся?
В конце пути - безмолвный горизонт
И ослепительно пленительное Солнце,
А то и вместо Солнца жалкий уголёк;
Пустыня вместо моря.
Вода лишилась тела,
Превратилась в слух.
Соль - в пепел, мысли - в горе.
Отряд, который слышал эту быль,
Сам станет былью,
Снова.