И после так называемой любви
У тебя остается стихов с десяток,
Выкуренные легкие, драматические круги
Под глазами красными от лимонного солнца. Не так ли?
Дрожащие руки, медленные шаги.
Превращаешься в потерянного мяукающего котёнка.
Только все стихи твои до ****ы,
Хватит строить наконец из себя ребёнка.
Дурачась, скуля, не становишься чётким.
Резко обжечься, упасть - удел мягкотелых дев.
Твою доверчивость растопчат словом колким.
Слёзных, милых песен не споёшь и куплет.
Когда боль пронзит твоё тело,
Всмотрись в своё сердце и вновь задыши.
Знаешь, если прошлое уже осточертело,
Значит, теперь правда оно позади.
7 мая 17:45