Я с детства мерил жизнь своей линейкой
и лишь в интеллигентских пьяных снах
гордиться мог заслуженной копейкой,
пахать за грош, питаться как монах.
Спросил у мамы: «Слушай-ка, постой-ка,
меня завод-колхоз не греет, мам,
так что ж мы, получается, «прослойка?»
Она ушла на кухню: «Думай сам…»
О хлебе оскорбительна забота,
когда душа, чуть что, стремится ввысь,
тем паче, знаю, сколько ни работай,
сытней не будешь, хоть ты обленись.
Прослойка, неприметна и пунктирна,
не выдаст вам ни стали, ни зерна –
меж кастами на попе сидя смирно,
она незримым таинствам верна.
Не ей тут у окна блатная койка
и пайка, и открытые пути –
молчит интеллигентная прослойка,
поскольку не поётся взаперти…