Какие же в детстве видели сны,
Несчастные дети, дети войны,
И что приносила им тёмная ночь,
Могла ли она спасти и помочь.
Им снились ли полные солнца леса,
И море в котором бушует волна,
Им снилась ли ширь бескрайних небес,
Пушистого облака белый навес.
А может, им снились картинки из книг,
И вдаль убегающий с парусом бриг,
А может, герои из сказок родных,
Спасали от нового дня хоть на миг...
Но снились другие, не детские сны,
Про ужасы жизни, про ужас войны,
Про взрывы у дома, про гул из небес,
Который сжигал приснившийся лес.
Который сносил родные дома,
В котором лишь сталь и погибель видна,
Им снилась работа, с утра до зари,
Мартеновской печки сухие огни.
Им выстрелы снились, холод и боль,
И слезы, смывавшие порох и смоль,
Им снилась взлетевшая в небо земля,
Изрытые танком родные поля.
Деревня и город, как груда руин,
Избитые в битвах останки машин,
И серого неба чёрная гарь,
Скрывавшая солнце, как смерти вуаль.
Им снились страницы сгорающих книг,
Фашистского слова грохот и рык,
Они уходили на фронт воевать,
Чтоб лечь мы смогли, в родную кровать.
Они поседели, навечно душой,
Под музыку взрывов, под танковый бой,
Под кровь вытекавшую в землю из ран,
Под град из осколков, свинцовый буран.
Они воевали, в тылу и в бою,
К победе тянули душу свою,
И снова и снова, видели сны,
О том, как закончатся годы войны.