О, Боже мой, как мчится время;
Всё те же здешние места!
Светло на улицах апреля,
Вновь перед Пасхой чистота...
Болею острой ностальгией
И ощущаю тех людей.
Когда родных касаюсь линий,
Как тяжело душе моей,
Что, словно, голубь спозаранку
Кружилась в небе до поры;
И улетала на Таганку –
Смотреть свои «Антимиры»!
А из окна другого дома
Меня лелеял чудный взгляд...
Где ты теперь, моя истома?
Молчит задумчивый Арбат.
07.05.21
Рецензии. Юрий Алов 2
«Когда в стихах упоминается Арбат, сразу вспоминается Москва времен Булгакова. И фраза, что улетела на Таганку, рождает в душе образ Маргариты, летающей на метле. Да, она возможно, уже летит к Воланду на бал. А где-то задумался над происходящим сам Мастер. Вот вам и ностальгия. Время уходит, время совершенствуется. Но как и всегда мир ждет Пасху, которая приносит свет на улицы города и души человеческой, которая сама как город. Город мастеров. И вот я сижу и мечтаю у раскрытого окна. А напротив - дом. И оттуда тоже кто-то смотрит в мой мир. И мечтает...»