Они боятся слова о любви, любовь
им кажется такой надуманной, натянутой
и абсолютно глупой и бездарной темой, вновь
приходится прибегнуть к рифму, быть подтянутой.
Гимнастику и танцы, в любви все репетиции.
Вот стану я туда иль здесь, поближе к свету,
чтобы глаза и взгляд не отвести никак, амбиции
пускай же говорят свое, в любви же всех к ответу.
Они боятся слов, а жесты что? Они быстрее слов.
Вот подошел, обнял, поцеловал, сдержал себя.
Забыл тебя и существо твое, влюбляться вновь готов,
все потому что не любовь, а чувства возлюбя.
Они боятся и прочесть, что это про любовь.
Но не о любви об этом, я скажу, о грусти.
О грусти тоже нет охотников, а значит у них кровь
холодная, как та вода, текущая из таяния льдов.
Они боятся оттого, что словно кипятком ошпарились они,
сожгла их чувства, души их обуглились, как угли, как зола.
Теперь они живут и думают, что это жизнь и это дни,
на самом деле ночь давно у них, любовь такое сделала, смогла.