В синий сумрак окрашен под вечер Париж,
Устремив в небеса золотую иглу.
Ты напротив меня на балконе сидишь,
Запахнув у халата плотнее полу.
Там, внизу, в душном зное, не слышно цикад.
Только шорох машин и осевшая пыль.
Не поют менестрели любовных баллад.
У иного столетья совсем иной стиль.
То ли это мечта, то ли сон наяву,
То ли грустно в глаза мне безмолвно глядишь.
Не ответишь ты мне, если вдруг позову
В этот синим окрашеный старый Париж.
Май 2021 г.