Я не ждала тебя здесь, на излете лет,
как и тогда, в былом, измены, словно яда.
Мы - угли от костра, звезды погасшей свет...
Мы то, что не сбылось, а значит и не надо.
Не вымолвить уже пространству прежних нас,
Лишь ветер у имен вышептывает слоги...
Но что шептать, когда огонь давно погас,
и след его исчез, и нет к нему дороги.
И так тому и быть. Начертано углем
по льду безвольных рук по ангельски небрежно:
"Его предательство - твоей судьбы излом...
Вы - немота, чей крик - несбывшаяся нежность."