За свежестью открытого окна,
когда страницы чтенья утомляют,
есть даль – всегда закатная. Она
зовёт тебя. И мысли восполняют
пробелы в памяти. Сентябрь. Вторник. Тень.
Неотделимая от грозди винограда,
заходишь в комнату, измучившись весь день
выглядывать начало листопада
на нашей улице. И просишь ты, чтоб я
случайно не уснул среди жеманства
внезапных сумерек; где – чувствуя себя
предвестницей начала христианства –
взошла звезда. Лишь только старый лес,
дрожа, как парус старого корвета,
приветствует летящий к нам с небес
мотив уравновешенного света.