Не правда, что время нас лечит,
оно притупляет лишь боль,
мне так без тебя долог вечер,
в нём нет твоих слов и шагов...
А мне бы к тебе прикоснуться,
услышать твоё "я люблю",
а мне бы обратно вернуться
в последнюю нашу весну...
Весна, белый май за окошком
и сыплет черёмуха дождь,
душистый, как прежде, в ладошку,
и шепчет: напрасно ты ждёшь...
Как трудно смириться с потерей,
и знать, что ушёл навсегда,
не лечит лекарство и время,
на сердце моём - холода.
Черёмуха не виновата,
я к ней, одинокой, иду,
надеясь, что после заката
найду твою в небе звезду...