В этой старенькой квартире
на десятом этаже
тишина, как будто в мире
войны кончились уже.
Там сидит, вздыхая тяжко
и качая головой,
храбрый маленький портняжка
над моей душой живой.
Швец легко врачует раны
у души, как у дохи.
За шитьём назавтра рано
я приду – писать стихи.
Лунной нитью залатает
повреждения портной.
Станет ноша золотая
и прозрачной, и цветной.
Будет радость – выйдет прелесть
в нежном зареве зари,
чтоб душа моя согрелась
и светилась изнутри.