В мире розовых иллюзий
без рывков туда-сюда
льются шариками в лузы
дни, недели и года.
Льются, льются, стынут, вянут,
расцветают по весне,
никакого в том обмана,
всё в реале, не вчерне.
Всё вчистую, не нахрапом,
не считая волдырей
на мозольных грубых лапах
собственных, не упырей.
Где-то скатертью дорога,
где-то тропка поперёк,
где-то упираюсь рогом,
где качусь, как колобок.
Солнце выше – путь длиннее,
солнце к вечеру – финал
с поминальной орхидеей
и ста граммами вина.
А иллюзии пришиты,
вбиты, вклеены мне в мозг,
их не выкусят артриты
и не выест их склероз.
Дни кудрявятся рябиной,
годы маками цветут
и не видится причины,
чтобы рухнуть в пустоту.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
http://stihi.ru/2021/05/04/30