Любовь моя безыскусна:
Сплошной наив.
И ты перестал быть грустным,
Меня забыв —
Мне письма уже не строчишь
В ночном бреду,
И я, средь других и прочих,
Тебя не жду.
Я просто устала плакать.
Что мне — вязь слов?
Что слёзы — так, просто слякоть,
Когда любовь
Осталась в прошедшем лете:
Поди, сыщи
Того, кто из тех и этих
Был мне — мой щит!
И было знаменьем — имя,
Волшбой всех строк!
А письма... Да Бог же с ними:
Какой в них прок?..
20.06.2020,
27.06.2021