Доброта - наш оберег,
Ставящий пределы мраку.
Только чёрный человек
Бросит старую собаку.
Вот такой же приходил
К Моцарту. Есенин слышал:
Кто-то чёрный в окна выл,
Бил копытами по крыше.
И за Пушкиным в ночи -
Тень, пугливо озираясь,
Отбиваясь от свечи,
В небе черном укрываясь,
Била робкий белый свет,
А вокруг сычи кричали:
"Оберегов больше нет!"
Пушкин верил им едва ли.
Оставалась доброта.
Тьма пока что не безмерна.
Не подведена черта.
Не подведена, наверно.