Судьба опавшей под ноги листвы
в начале октября не столь волнует,
сколь побуждает к бурканью совы
прислушаться. Не глядя, как целует
скупое солнце лица горожан,
прищуренных, а чаще – просто склонных
уже с утра наполнить свой карман
газетным описанием сезонных
привычек общества, имеющего вид
на проживание – без страха и смущенья,–
внутри себя; не помня страшных Ид,
лишь новой радости былые заблужденья...
Но лучше мне о осени молчать,
пока её поблекнувшие краски
холодный ветер, ставший сочетать
в себе привычки дворника без маски
и старого безбожника, на чью
судьбу едва ль найдётся час отрады,
не понесёт – бросая, как ничью,
в слепую тень кладбищенской ограды.