Художник мой писал портрет,
Уговорил меня, подлиза,
Что стану через сотню лет
Так знаменит, как Мона Лиза.
Сказав, что мой увидев вид,
Сомнения отбросил даже,
Поскольку нам с ним предстоит
Быть украшеньем Эрмитажа.
Я на его купился лесть,
Вдруг, правда стану знаменитым,
Раз, говорит, харизма есть,
И римский профиль неизбитый.
И вот, с задумчивым лицом
Сижу я в позе неизменной,
А он бьёт кистью, как кнутом,
Меня малюя вдохновенно,
Когда ж готов был результат,
Меня мороз пробрал до кожи,
Почти Малевича квадрат,
С ним даже больше мы похожи.
На мой протест художник всё ж,
Ответил, не скрывая радость:
- На фото будешь ты похож,
А здесь нужна оригинальность.
Я, обругав себя стократ,
Портрет рассматриваю грустно,
И утешает лишь, что вклад
Внес в современное искусство.