VIII
"Люблю я зной и ширь, и вольный небосвод,
И острова пустынные высоты"
(И. Бунин, "На острове").
Иссохнет окаянных дней скорлупка,
Уловленная временем, легка,
Туда летит, где прозябает глупо
Отрезанный ломоть материка.
И я – как этот одинокий остров,
Где треплют бури шёлковый ковыль.
Веками так же ветер будет выть
Над брошенным родительским погостом.
Но кто утешит стонущую выпь?
Душе самой себя понять не просто.
Листве опавшей ветка не нужна,
Вино сомнений не достигнет кубка.
Судьба моя, бегущая волна,
Дорогой моря чёлн подхватит хрупко.