Если мало на небе просини,
Восхищаюсь иными песнями.
Сосчитаю цыплят по осени
И зачищу от бледной плесени.
Мне снаружи всего достаточно.
Изнутри иногда неуют в душе.
И тогда слог кажется паточным.
Добрым словом друзьям не помочь уже.
И молюсь я тогда неистово!
Уползает червяк сомнения.
И с улыбкой читаю истину:
Пишет друг, что, увы, не гений я.
Пусть не гений. Цыплят по осени
Я очищу от бледной плесени.
Вновь хватает на Небе просини.
Восхищаюсь Твоими песнями!