Я немало прожил, не ворчу, не ропщу на удачу,
то, что было, прошло, нам минувшего не поменять.
Календарь – пустобрёх! Говорит, юбилей замаячил
в предстоящем июне, не где-нибудь там, у меня.
Я хотел возразить, да пришлось согласиться устало,
промелькнула судьба, пролистала поспешно года,
где б ни грянул предел, неизменно до срока всегда,
но ведь вся наша жизнь – лишь транзит меж «Не было» – «Не стало».
Зачерствела душа, стал рассудок и трезвым, и дошлым,
хоть хозяин его, между прочим, грешит коньячком.
Проку в опыте – ноль, остаюсь, как и был, дурачком,
что блуждает всю жизнь в неразрывном с реальностью прошлом.
Знаю, что не вернусь, но слоняюсь по этому краю,
что не в силах понять и принять, то что я оптимист.
Драматург недурной, я, увы, никудышный артист
и поэтому лжи, правду-матушку предпочитаю.
Шесть десятков почти, как подарок судьбы принимая,
я, покуда транзит продолжается, бедам назло,
выставляю забвенью стихи, коли мне повезло,
с их поддержкой бродить, не срываясь, по самому краю…