А писать то мне более нечего,
Поиссяк белых мыслей вагон.
О погоде, что ныне изменчива?
О любви живописно благой?
Или может о сытой политике?
Дак того и гляди заклюют.
Избегая язвительной критики,
Соберусь да покину уют
И пойду по лесам и дороженькам,
Наступая на тоненький лёд,
За желанием, там замороженным,
В глухомань,
Где никто
Не найдёт.