Из конгресса пришло письмо мне,
Дескать, Вы нам совсем не подходите!
Мол, все рифмы у Вас неинтересные,
И одеты, мол, не по моде Вы.
Вы не тот, и не там, и не вовремя,
И забыты здесь все мелодии
На просторах души и родины.
И забыто всё.
Вы зачем-то взывали всё к совести,
И все песни у вас были сотканы
Из трущоб, где смеялись и плакали,
Но любили жизнь.
И кому доказать что хотите Вы?
Правда выглядит неубедительно.
Правда выглядит ведь сомнительно,
Не поверят Вам.
Так случилось, что без криминала
Стать богатым здесь невозможно.
А решили стать музыкантом,
Готовьтесь к нищете.
Вы вообще человек хороший,
И поэтому Вам не место в политике.
Не хотите людей Вы обманывать.
Не хотите быть потребителем.
Не хотите стать победителем.
Вы хотите лишь сделать чище мир.
Но мы Вам этого не позволим.
Подпись. Дата. Всё
(Тут у нас давно всё уже схвачено.
Ты сюда не лезь.)
Я внимал что в письме написано,
Понимая, что всё уж просчитано.
Но о чём многие молчали,
То сказать я смог.
Они хотят только власти и денег.
Они хотят воевать и праздновать,
Танцевать на руинах городов завоёванных.
Это смерть души.
Танцевать на руинах городов завоёванных.
Это смерть души.
Это смерть души.
Это смерть души.