Свежей выпечкой пахнет на даче земля.
Испекла из песка малолетка на Пасху
нам куличик – не съесть, не глотнуть киселя
из сияющей лужи, разбавившей краску
отраженного слепо осколка небес.
А хотелось испить и забыть о печали,
о бегущем всей зеленью наперерез
перелеске, о нежности жизни в начале,
о цветах мать-и-мачехи, пальцах в пыльце
этих первых из детства проросших цветочков,
о бессилии и отчужденьи – в конце,
об угасшего пульса расплывшейся точке.