Пришёл по почте Альманах,
В нём - два моих стишка.
Не удержалась, пролистав,
От горького смешка.
Я дома в свитере сижу
И в штопанных носках,
И вряд ли людям покажу
Я этот Альманах.
Сейчас, увидев вдруг меня,
Заржал бы целый свет.
Пашу, верчусь день изо дня -
Какой же я поэт?
Уборка, стрика и плита,
Забег "работа-дом"...
ВСя жизнь - сплошная суета.
И - вот те на! - диплом.
Я долго в зеркало смотрю:
Ну, тётка средних лет...
В недоумении стою -
Какой же я поэт?
Ни невесома, ни легка,
Нет крыльев за спиной.
Никто ещё за облака
Не улетал со мной.
Никто стихов мне не дарил,
Не целовал мой след...
Так кто, скажите, вдруг решил,
Что всё же я - поэт?
Подальше Сборник спрячу я,
Тем более - диплом,
Чтоб вся семья, чтоб все друзья
Не ведали о том,
Что кто-то из такой среды,
Где стих - презренный прах
Без видимой на то нужды
Писал вдруг в Альманах.
На мне из серых скучных дней
Надёжная броня.
И не заставите вы с ней
Расстаться вдруг меня.
Пред всеми душу обнажить -
Покой не сбережёшь.
Его помогут сохранить
Молчание и ложь.
Я буду дальше охранять
Свой маленький секрет.
Никто вокруг не должен знать,
Что есть сред них поэт.