Мои стихи существуют, течет вода…
Мне иногда: «Я читаю»,
А я: «Что? Да?»
Мои стихи существуют, горит огонь,
Мне иногда: «Строки пишешь?»
А я: «Не тронь».
Мои стихи – это небо и птицы крик,
мои стихи – это годы,
мои стихи – это миг.
Мои стихи словно камни,
Зачем они?
Они откуда-то сами, проходят дни…