V
"Наши дети, внуки не будут в состоянии даже
представить себе ту Россию, в которой мы
когда-то жили, которую мы не ценили, не
понимали, – всю эту мощь, сложность,
богатство, счастье…"
(И. Бунин, "Окаянные дни").
Едва пронижет разомлевший взор
Трепещущую утреннюю дымку,
Посмотрит в душу вечное в упор,
Наполнив нежностью тепло и зыбко.
О, что' в тебе, родимая земля?
Какой тоской поля обильно росны?
О чём всенощно молят тополя,
Какую брань выстаивают сосны?
Зачем, пустые радости суля,
На век меня у неба отняла?
Гляжу – и ощущаю кожей чутко:
Трава на склонах пьёт потоки слёз,
А может, так стекают под откос
Рассветные туманы над Алупкой…